Las fronteras del yo. J. J. Slauerhoff: viajes a Buenos Aires: ALEJANDRA SZIR

Jan Jacob Slauerhoff fue un escritor holandés que entre 1928 y 1931 viajó ocho veces a Buenos Aires como médico de barco. Dichas travesías inspiraron poemas, artículos periodísticos y reflexiones en su diario personal. En este libro se analiza su imagen de América Latina, desde la presencia de la mujer sudamericana, sobre todo argentinas y brasileras, hasta la construcción de una masculinidad. Se comprueba que hay una relación entre el espacio geográfico y la cuestión de género. El mar suele relacionarse con lo femenino y el campo con lo masculino. Los capítulos están estructurados como su viaje: del mar, al puerto, a la pampa. Las señoras del barco, las prostitutas de Buenos Aires y los indios y gauchos del interior, acompañarán a Slauerhoff en la aventura y serán la frontera de su yo.

J. J. Slauerhoff (1898-1936)

El puerto no es la tierra firme, es un lugar que mezcla el mar y el campo. Slauerhoff quiere ir a lo originario que proyecta como fijo, seguro y esencial y que se encuentra en el interior. Esta es la razón de su viaje, sea espacial o hacia el interior de sí mismo. El campo es un ambiente masculino, opuesto al mar que es vehículo, que no es fijo. El mar es mujer. Lo auténtico y lo indígena está tierra adentro; el océano es un ambiente blanco, europeo. En el medio, la ciudad puerto, la mezcla, la náusea, espacio que Slauerhoff despide desde el Río de la Plata: «Partida de Bu. Ayr. Con emoción un nuevo capítulo en mi vida, no el más satisfactorio. ¿Será mejor lo que podría estar detrás, en las llanuras?».

Las fronteras del yo. J. J. Slauerhoff: viajes a Buenos Aires. ALEJANDRA SZIR.  Ravenswood Books 2017.  

Poesía experimental de los 50 en lengua neerlandesa

13 poetas. 

 13 poetas.

Dos territorios: Flandes y los Países Bajos. 

13 poetas.

Una lengua común: el neerlandés. 

En esta obra minuciosamente trabajada en donde se incluye un exhaustivo ensayo y una antología poética, Antonio Cruz desgrana por vez primera en nuestra lengua la poesía experimental en lengua neerlandesa que explotó en la década de los cincuenta. Aquel movimiento poético que nació a la par del trascendental grupo artístico CoBrA, se articuló como una auténtica revolución, no sólo poética, no sólo cultural, también social; la ruptura con el antiguo lenguaje poético y el nacimiento de uno nuevo. 

 Pintura y fotografía de cubierta de Noa Cruz (2016)

Poetas antologados:

Hans Andreus 

Ben Cami 

Remco Campert 

Hugo Claus 

Jan G. Elburg 

Jan Hanlo 

Gerrit Kouwenaar 

Lucebert 

Sybren Polet 

Paul Rodenko 

Bert Schierbeek 

Paul Snoek 

Simon Vinkenoog

Tal es la dimensión de la presente obra, que ha contado con el apoyo del Fondo Flamenco de las Letras así como de la Fundación para la Promoción y Traducción de la Literatura Neerlandesa de los Países Bajos.

«El ímpetu de los experimentalistas dio lugar a la mejor generación de poetas en lengua neerlandesa de todos los tiempos. […] Sus formas resultaron revolucionarias, y la conmoción fue total, resultando el movimiento de renovación poética más importante y radical del pasado siglo XX».  

ANTONIO CRUZ ROMERO

Roger Wolfe quiere vivir en Almería

Un coche se paró en la entrada de un frenazo. Bajó una niña de unos catorce años, la madre, alguien que parecía el hermano. Entraron en la sala de espera. La niña gritaba y se sacudía como poseída por el baile de San Vito. Luego se puso a vomitar. En medio de la sala. Jadeaba y vomitaba, y luego se estampó de bruces en el suelo. El hermano y la madre la agarraron, y el ATS los cogió a los tres y se los llevó de allí. Seguía teniendo la misma cara de asco, sólo que un poco más despejada esta vez. Como en guardia, no le fueran a vomitar encima a él también.

«Oras en la vida» (Oras en la vida, 2016)

Oras en la vida: ROGER WOLFE

BREAKING NEWS:

¡HA VUELTO; ROGER WOLFE HA VUELTO! 

Llegan las horas, las oras (sin hache), lo nuevo del lobo, de Mr. Wolfe, el lobo solitario.  Oras en la vida», un conjunto de descarnadas narraciones a camino entre el «ensayo-ficción» y el relato. Que no se les atragante. Bon appétit! 

El año de Nuestro Señor de 1992, la madre de todos los descubrimientos, irguió para mí su malcarado rostro entre las espesas y nada melifluas brumas de la Cuenca del Nalón, y me pilló por mi parte con la jeta típicamente sonada y pastosa de un uno de enero con media resaca encima porque la moña de la noche anterior había sido eso, una media moña, tras caer víctima forzosa del habitual desaguisado gastronómico entre gintonics y cervezas, mayonesa y demás poliinsaturados potingues cortados antes de hora y en la cama, noqueado, a las once y media. En cualquier caso, hace nueve años que no salgo en Nochevieja, la noche más auténticamente indigerible del calendario, la noche de los muertos vivientes y los vivos en parihuelas, noche de borrachera programada y colocazo por decreto, de sobredosis de polvo de ladrillo y de gilipollez, noche de esperpentos de doméstico folclore en que se suelta el pelo hasta la abuela, noche de aficionados convirtiendo en siniestro total el coche de papá en la primera farola, de púberes canéforas perdiendo los canastos y los hímenes a manos de descerebrados eunucos en los portales de las guarderías, noche de traje y vestido de casamiento hortera y cíñase usted los huevos de corbata…

ROGER WOLFE